Миг искусства...

Блокадный холод, Эрмитаж, картины,
Срезают холст с подрамника во тьме,
Запасшись пылью, вязкой паутиной
Рембрандт от стужи ежится во сне.

Эвакуация полотен, миг искусства,
Последний акт возвышенной любви,
Был год грибной, живые страсти-чувства,
Пытался Бог пол рая сохранить.

Топили печку крыльями убитых,
За шиворот поймавши небосвод,
Уставший Савинов, давно небритый
Лучи луны клал в обнажённый рот.

Он гвозди вынимал, спасал полотна,
Сворачивая в трубку шар земной,
Там Златоуст задумчивый, бесплотный,
Гладил уставших небушком-рукой.

Блокадный холод, скрип телеги-тела,
Прикушенная вечность, тайный взмах,
Там Саша Савинов седой и белый,
С молитвой на растресканных губах.

Как мёрзлая земля больная кожа,
Во все глаза уставилась печаль,
Блокадная Джоконда так похожа
На матушку распятого Христа.

Стеклом разбитым зазвенят боязни,
У изголовья нелюдимка-смерть,
Ведь голод тела точно тихий праздник,
В котором можно тайно повзрослеть.

Суметь дышать, любить, хранить полотна,
Сломавши жизни прежней круговерть,
Великий Савинов, вам жить угодно?
Тогда позвольте телу умереть...

Ребрандт заплачет, посветлеет в окнах,
Алый кушак врезается в кафтан,
Луна к земному небушку присохла,
Облокотился на гробы туман,
Святая Истина на миг оглохла,
Вбивая гвоздь в родной самообман...
Война на час остановилась, сдохла,
Чтобы подсела к воплю Тишина.
Гляди художник, цвет вишнёвый в окнах,
Такое счастье, вечная Весна...