Булату Окуджаве в день столетия

                Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
                Не убирайте ладоней со лба.
                Булат Окуджава

Рождённый в день Победы славной,
Так много пел он о войне,
Считая тему эту главной
В родной советской стороне.

Солдатик был он не бумажный,
И от того-то – ранен был.
Сражался с ворогом отважно
Поэт – заложником судьбы –

Впитал науку с потом, с кровью,
С войны вернувшийся солдат.
Он строки наполнял любовью,
Пред жизнью – не был виноват.

Но вот разлука и чужбина –
Не благородия, а жизнь…
Москва его не разлюбила –
Он на Ваганьково… лежит.

С надежды маленьким оркестром
Под управлением любви
Он бродит в улочках окрестных,
С гитарой звонкой, меж людьми.

И кисточкою виноградной
Поделится с любым из нас.
Религию назвал Арбатом,
И с Моцартом он держит связь.

В троллейбусе последнем как-то
Я с ним столкнулась невзначай –
В апрельских отсветах заката –
Делили радость и печаль.

Он вновь дежурный по апрелю –
Любви бессменный часовой.
Был отдан город менестрелю
С Неглинной... и до Маховой.

Извозчик, видела однажды,
Булата с Пушкиным вёз в "ЯРЪ".
Не утолить духовной жажды,
Не погасить сердечный жар.

Булат поведал мне, что Беллу
Встречал в заоблачной дали
И, проводив на каравеллу,
Глядел, как долго от Земли

Не может оторваться судно,
Как взгляд от взгляда – навсегда.
И гениальны, неподсудны…
На небе – со звездой – звезда.