Понял

С теченьем

Последний лист упал на землю,
и ветка чуть приподнялась.
Роса, скользящая по стеблю,
переливаясь и искрясь
хрустальной чистотою формы,
прозрачной оболочкой дня,
как исключение из нормы
шла до классического дна,
не превращаясь в пар сомнений
в осенней прихоти травы,
без номераций и без прений
вы опечаленно правы.
За редким всё же исключеньем
из правил в сути прошлых лет,
что не меняется с теченьем
судьбой написанный портрет.


Успокаивает

Отпускаю месяц на свободу,
притомился он в моём окне.
Да к тому же он не знает кода,
что давно присвоен был он мне.

Я скрываюсь от него за шторой
той, что на моём окне висит.
Упирается в неё он взором.
От бессилия порой свистит.

И, подмигивая звёздам утром,
успокаивает их. Меня
он выслеживает третьи сутки,
моего он серебрит коня,

чтобы было видно тёмной ночью.
И становится конь на крыло.
Вижу это каждый раз воочью,
что в округе, словно днём, светло.


Понял

Было лето нового столетья,
и с утра всем было нам тепло
от печали и великолепья
за рекою тихой, как стекло,
запылал костёр сомнений ветхих.
Что несёт с собою новый век?
Может, уйму дней довольно светлых,
как всю жизнь мечтает человек?
А зимою загремели пушки…
…началась кровавая война.
И покинул пьедесталы Пушкин –
понял, что на нём лежит вина.