Женька

За окошком дрын, на планете СПИД.
На кровати Трын, как младенец, спит.
Это Женька – сон сладкий на губе.
Хорошенько б он думал о себе.

Крылышкам – полёт, но не Трына для.
Слишком парень пьёт, невподым земля.
Может окрылить он себя вином.
Но за шкирку лить – как забыться сном.

Вот ультрамарин ласковых небес.
А под ними Трын, ангел или бес?
На него гляжу, это что даёт?
То, что не бужу, спит – уже не пьёт.

Он пришёл вчера, не ища зарю.
- Есть ли бухара? - Нету, – говорю.
Завалился спать со своей бедой.
Колупать-копать, он же молодой!

Тын нагородить – не найти угла.
Как бы оградить Женьку от бухла?
Чтобы не пилил речку, где вода.
И не распылил лучшие года.

Всё же разбужу, не отель «Савой».
На хрен провожу, миль пардон, не свой.
Пусть уходит он, весел или хмур.
И продолжит сон, а не пьяный тур.

Я и сам-то тур, буйвол из болот.
Не король Артур и не Ланцелот.
Мой Эжен, адью, жизнь депеши шлёт.
Только я не пью так,  как Женька пьёт.

Чтоб ушёл отсель, надобно будить.
Не фиг канитель эту разводить.
Стисни удила, явь – она груба.
У меня дела, у тебя труба.

Выйди на простор голубой царём.
Крылья распростёр над тобой орёл.
Светит небосклон на черте теней.
И лети, как он, ты к мечте своей.

2024