Бездарно сделаны стихи,
Заквашенные торопливо,
Не то чтобы, они плохи,
Но без огня, и без порыва.
Всё сказано о той войне,
И прошлое нам не подъёмно,
И слово падает в цене,
Всё фигурально и условно.
А были, были имена,
На пульсе, на крови, на нервах,
Но оглянись - опять война,
Бессмертная выходит стерва.
Пером, а надо бы штыком,
Проткнуть замшелые покровы,
Родным владея языком,
Но мёртворожденное слово.
Без выкидыша - то в купель,
Где штурмовик с холодным взглядом,
Пройдёшь свинцовую метель,
Строка живым, целебным ядом.
прошлое
© Copyright: Леонард Сипин, 2024
Свидетельство о публикации №124050902954
Свидетельство о публикации №124050902954
Рецензии