Весенний дзен

Черёмуха цвела. Матвей Ильич,
Угрюмый дед из третьего подъезда,
Себе не находил давно уж места,
Пытаясь дзен с нирваною постичь.

По Мёбиусу свёрнуты пути:
Придёшь туда, откуда сделал ноги.
Начала нет, и нет конца дороги,
А горизонт - лишь круг, как ни крути.

Американских горок путь тернист,
Извилист, крут, и в целом, беспокоен.
Матвей Ильич решил, что он достоин
Прожить остаток жизни, как артист.

Он вышел в ночь с мольбертом, фонарём,
Гитарой и двухместною палаткой.
На перекрёстке постоял. Украдкой
Июнь назвал девятым сентябрём -

А кто сказал, что календарь не врёт?
Его на полиграфе проверяли?
Что нам тут месяца не подменяли,
Я сомневаюсь, и не первый год!

Двор, на дворе трава, на ней - дрова.
Хоть, в сущности, зима не виновата,
Потратилась весна на адвоката,
Чтобы вступить в законные права.

Не столь благословенны тут края: 
Кислило молоко, горчила манна,
Нирвана оказалась малость рваной,
Фэншуй испортил дзен, и инь, и ян -

Всех рассадил вдоль шахматной доски.
У колеса судьбы сломался тормоз,
И это был уж форменный перформанс -
Кружить с Сансарой наперегонки.

Но это где-то, а у нас в лесу
Матвей Ильич творит по вдохновенью!
Расколдовал весну на акварели.
Живёт в палатке. Приручил лису.