Случается, сидишь на склоне дня,
Балду гоняешь несколько часов...
И денег нет, и мыслей, ни фуя
Не бегают идеи средь мозгов.
Долбишь периодически и колешься слегка,
Уходят думы прочь, затем приходят снова...
И так зимой, весной сполна
Фуёво, всё фуёво и хреново.
И кто же виноват в таком обломе?
Неужто сам?! Не может быть!?
Другие даже мёртвые иль в коме...
А им кого тогда во всём винить?
Вот так, проходит день за днём,
Ты вроде б на свободе? Но дурдом
Окошки, двери все прикрыл...
Выходит, зря кололся, зря долбил?!
Мозги обкурены, обдолбаны давно...
Мир изменился, мир - одно дерьмо!
Счастливые часов не замечают,
И колятся, и курят, и бухают...
И даже если ты олигофрен,
То справка есть, что просто ХРЕН!
Мысли о вечном, мысли о главном
© Copyright: Зяма Портосович Исламбеков, 2024
Свидетельство о публикации №124050205511
Свидетельство о публикации №124050205511
Рецензии