Вторая тысяча баранов голых...
В бокале с теплой колой свет балконный
качается на приторных волнах
и чавкает кусочком неподклеенных обоев
тишина.
Уснул, укутавшись в руно, уставший бог.
Пусть выспится,
ведь в нем уже течет вино
и зреет хлеб пшеничною просфорой.
А на межреберных просторах
смерти нет –
пол года как скребется сирота.
Пора бы завести,
пора бы
раз. вести...
и очерстветь,
пока цветет на длинной ножке страстоцвет.
инсомния
© Copyright: Твоя Гербера, 2024
Свидетельство о публикации №124050204862
Свидетельство о публикации №124050204862
Рецензии