Портрет

Из глубины дремучих лет
Взглянул с издёвкою портрет
Какой-то незнакомой дамы:
Мол, день - уже начало драмы,
Раз ночи тьму разрушил свет -
До основанья... Как там дальше?
Проснулись все, а птицы даже
Из голосов сплели букет.
Окно распахнуто в весну...
Весна? Встречали не одну,
И больше сотни - не встречали:
Портрет был писан в старину,
И в забытье, подобно сну,
Был погружён почти в начале, -
Шли слухи, вроде, про войну
И даже, может, не одну.
Картины целый век скучали:
Лицом к стене, ко тьме, к отчаянью...
Подобно старому вину
В себе задумчиво копили
Надежды мёд и злости яд.
Сбежал творец на Пикадилли
И пропил душу, говорят.
Зато наследники однажды
Нашли забытые холсты
И распродали все. Неважно
Кому, за сколько. Ведь мечты
Не стоят, право, и гроша,
Когда не вышло ни шиша...
Портрет же дамы как-то раз
Подарен мне на именины.
И жизни путь его недлинный,
Достигший цели тешить взгляд,
Не то чтоб в дом привнёс разлад,
Но стал тревожить невпопад
С упорством где-то скрытой мины.
С утра невольно я гляжу -
Портрет сердит ли, грустен, весел?
Портрету дом мой будто тесен,
Как голенища тьма - ножу:
Он предрекает, что случится
Вдали, в экзотике страны,
Куда зимой летают птицы
В тепле гнездиться до весны,
Ему, портрету, просто в мире
Предусмотреть любое зло,
А то, что сбудется в квартире,
Невзгоды дома, мол, как в тире:
Промажешь - что ж, не повезло
И только, право. Вот вдали
Сгустились тучи: снова войны
Назрели там, где всем спокойно
Жилось на краешке земли.
Мы все погибнем от огня,
А после вмёрзнем в лёд голимый...
Примет тому полно, но мимо
Они проходят, лишь дразня:
Был брат и друг -
Стал ныне - враг...
И в личных дружбах есть пробелы...

Молчите, всё! Довольно врать
И кликать беды то и дело!
В конце концов лишь просто тело
Чудак сумел нарисовать.
Откуда знаете, мол,Вы
О надвигающихся бедах?
О новых происках молвы?
О предначертанных победах?
Портрет ответил мне: увы,
Всё повторяется на свете,
И не сносить ведь головы
Всем тем, кто ныне только дети.
Вглядись в меня, в мои черты:
Ведь это - право дело, - ты!
Всё та же: сено-русь-солома...
И улыбнулась так знакомо.

Всмотрелась я, увидев - чу:
Сестер, и бабушку, и маму,
Себя... Зачем-то в эту раму
Вместил художник море чувств!
От слов во рту уже оскома...
Гляжу, и плачу, и молчу.

Апрель 2024.