Уединилась. Пишу тебе.
Температура уходит в минус
и не желает ничуть теплеть.
Что за погода, скажи на милость?
Офисы нежно плодят рабов.
Меж кабинетами виснет пропасть.
О, картотека бумажных лбов!
Все заблужденья приводят в офис.
Нет потрясающих перемен.
Есть, как у школьников, переменки.
Каждый живущий по сути нем.
Всякую мысль поставят к стенке,
ибо чего ей метаться зря,
правых себе вербовать иль левых.
Пассионарий, не трать заряд.
Бунт завершится леченьем нервов.
Сколько идейных зачахло так,
в грудь, как в набат, себя рьяно бивших,
за год прошедших от баррикад
до суицидных мостов и вышек.
Вот вам и весь эпатажный стиль.
Вот и цена за ярлык поэта.
Ломкие души сдаёт в утиль
непонимающая планета.
Дальше! – без них, не умевших жить,
дальше – не чуя себя в ответе,
словно заезженный диск, кружит
ближняя к сердцу, от Солнца третья.
21-22.09.2018
Уединилась. Пишу тебе...
© Copyright: Мария Бишокова, 2024
Свидетельство о публикации №124041807654
Свидетельство о публикации №124041807654
Рецензии