Время в каждом рубце

     Сколько ещё твоего в моей памяти? Сколько? Имя. Голос. Глаза. Как ещё высечь тебя из себя, вырезать, вызволить, как блудливого мальчишку за ухо. Швырнуть куда подальше…
     Почти получилось остыть. Но не хватает эмоций. Не хватает той густоты красок, температуры, остроты ссор, метаний, неистового примирения. Скучаю по разноцветию, разным вкусовым ощущениям, по разности нас с тобой.
     Ловлю себя на мысли, что стала меньше грустить, стала больше работать, закабалять себя в буднях бумажной суетой. Даю себе меньше шанса остаться одной. Не разрешаю себе читать тебя, перечитывать, вдохновляться твоими мыслями. Нельзя! Никак! Никогда!
     И я не чувствую своей вины. Не обвиняю тебя. Просто жду. Время – мой лекарь. Самый главный человек на свете. Да, время – мой Человек. С ним комфортно. С ним не страшно. С ним…
     Поэтому я спрашиваю у Времени о том, как долго оно будет зализывать те дыры, что рубцуются так долго и так тонко. Настолько тонко, что на любое твоё «да» я ещё смогу ответить взаимностью.

2024, весна