Иван Помидоров

Мой "Чёрный квадрат" Малевича
Не экспонат в музее.
Он — сердце, что долбит в темечко,
Пугая всех ротозеев.

Я выждал, три дня готовился,
Просчитывал путь отхода,
Пока вы смотрели новости,
Где правит парад уродов.

Я грабли припрятал с осени,
Пока вы беспечно жрали
Гнилые, как власть, картофелины,
Застывшие на дюрали.

И, выйдя под свет софитов
На площадь у трёх вокзалов,
На грабли нажал сердито,
И в лоб они отозвались.

Я снова нажал — сильнее
И резче, чтоб кровь повсюду.
А вы на меня глазели:
Ну, надо же! Вот же чудик!

Снимали на телефоны
И делали ставки даже;
Такого аттракциона
Ваш ящик вам не покажет.

Опомнилась тут охрана,
Вцепилась в меня и грабли.
И, правда, к чему им драма,
Россия же не Зимбабве.

Здесь повода нет к протестам,
По трупам не ходят власти,
Военных не шлют к невестам
Разобранными на части.

Со мной разобрались быстро,
С картиною было б дольше:
"Иван Помидоров признан
Агентом Литвы и Польши.

Он тайно копал тоннели
До Лондона и обратно,
Вождю призывал не верить,
Не выбрал стезю солдата,

На полке хранил Монтеня,
Шекспира и Льва Толстого,
Пел Цоя "про перемены"..."
И много ещё такого,

Что терпит пока бумага,
И люди, похоже, тоже
Привычно садятся на кол
И корчат смешные рожи.