Мой почерк

             Правда никогда не бывает обидой.
      
     Остаётся себя перечитывать, —
     И, на радость никчемным врагам,
     На себя до конца не рассчитывать,
     Пробиваясь к иным берегам.
     Отрываясь от старого нового,
     Отрекаясь от горьких побед,
     Убиваясь порою без повода,
     Отбиваясь от горестных бед.
      
     И от прочего, прочего, прочего —
     И порою одним кулаком:
     От стихов графомана-рабочего,
     От крестьянина с пыльным мешком.
     И от прочего, прочего, прочего,
     Что скопилось в потёмках души:
     От неладного, жёсткого почерка,
     От безумья в холодной глуши.
      
     Но пустое — отбиться от прочего,
     Отдаваясь убогим страстям,
     Как угрюмой порою полночною,
     В Царство Божье взойти по костям.
     И пустое — на милость рассчитывать,
     Погружаясь в незримую тьму,
     И не стоит себя перечитывать,
     Чтоб поверить себе самому!