Скворцы горохом...

                С  туманным  чувством  снег  уходит,
                Успеть  бы  в  поступь  напролом
                Оставить  след, ну  что-то  вроде...
                Печаль  подошвы  в  зримой  соде,
                Запомнить  холод  босиком...
                Продрогнуть  с  мартовским  упрёком,
                Казнив  невинность  до  колен,
                В  себе  не  видимым  потоком,
                Чтоб  не  повадно, в  груду  окон
                Наивна  морось  перемен...
                У  подворотни  глаз  навыкат,
                Скворцы  горохом  в  серебро,
                От  синевы  бельё  в  корыто,
                Впиталась  быль... калина  в  сито,
                Заиндевелый  бес  в  ребро...
                Слова  чужие  грезят  рядом
                С  весной  по  солнцу  в  рукавах,
                Вернуть  бы  маму  с  тёплым  садом,
                С  черешней, маком, виноградом
                И  ветром  в  детских  головах...
                Отца  с  бойком  и  дядю  Мишу
                У  наковальни  в  перехват,
                Внахлёст  кнутом  по  голенищу,
                Как-будто  молотом  по  днищу,
                Так,  показалось... невпопад...

                Из  старой  кузни  не  звонят...

                27  марта  2024  года.