Ты веришь, что я буду истреблена,
А ты во свете праведности воскреснешь?
Но это ж не моя, а твоя война,
И сам ты обо мне сочиняешь песни.
Глянь — всякий меня жаждет за косари,
Борясь по праву жизненному в абсурде.
Не мне ли у знамён поклялись цари?
Не ты здесь высоко воспеваешь культы?
Мой мальчик, а ты — гений поговорить.
Когда в сраженье мужественном за облик
Задорность вовнутри смельчака сгорит,
Тебя я по любви поцелую в лобик.
Ты веришь?
© Copyright: Петр Новицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124021801248
Свидетельство о публикации №124021801248
Рецензии