Робот-плакальщик

Сколько их сидит у тебя в подрёберье, бриллиантов, вынутых из
руды, сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые
труды, да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную
скрижаль – пока свет очей не пришлёт дурацкую смску «Мне
очень жаль». Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая, ни одной
машины в такой глуши. Там уже их целая резервация, этих
мальчиков без души.

Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню
ватт. Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь
не виноват. Символы латинские, буквы русские, глазки светятся
лучево, а о личном счастье в твоей инструкции не написано
ничего.

Счастье, детка – это другие тётеньки, волчья хватка, стальная
нить. Сиди тихо, кушай антибиотики и пожалуйста, хватит ныть.
Чёрт тебя несёт к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот
вечно пьян, только ты пропорота каждым прищуром, словно
мученик Себастьян. Поправляйся, детка, иди с любыми мсти,
божьи шуточки матеря; из твоей отчаянной нелюбимости можно
строить концлагеря.

Можно делать бомбы – и будет лужица вместо нескольких городов.
Эти люди просто умрут от ужаса, не останется и следов. Вот такого
ужаса, из Малхолланда, Сайлент Хилла, дурного сна – да, я знаю,
детка, тебе так холодно, не твоя в этот раз весна. Ты боишься, что
так и сдохнешь, сирая, в этот вторник, другой четверг – всех своих
любимых экранизируя на изнанке при крытых век.

Так и будет. Девочки купят платьишек, твоих милых сведут с ума.
Уже Пасха, маленький робот-плакальщик. Просто ядерная зима.

7 апреля 2007 года