Напасть

Жизнь, пульсируя, спокойно замирает.
В тишине отслеживаю ритм.
Все события, касаясь краем,
ускользают тенью.

Укорит
кто меня за страсть к стихосложенью?
Вот такая на меня напасть –
тяжкое подённое служенье,
горечью приправленная сласть.

Ставят мне в упрёк несовременность.
Разве стих кроится, как сюртук,
по новейшей моде? Предков гены
оживают в строках там и тут.

То дичком от рюрикова корня
прорастёт посконное словцо,
то стечёт из эмпиреев горних
фраза на воздетое лицо…

Что останется от речи, будь иначе,
через этак полтораста лет?
Мой понятный стих по-русски плачет,
проборматывая русский бред.

16 июня 2018


Рецензии
Стих ваш прелесть.

Сергей Лутков   01.01.2024 17:46     Заявить о нарушении