Клоп и Человек

   

Укрыла звёздным одеялом ночь
Уставший город, бормотавший что-то,
Дремота – темноты родная дочь,
Упала с неба, словно с самолёта.
Спал человек. А из норы глухой
Тихонько вылез маленький, вонючий,
Голодный клоп, и разговор с собой
Затеял еле слышно, гад ползучий:
«Как не приду, всё спит! Ну, что за существо?
Доброго слова никогда не скажет.
Время общенья – ночи волшебство,
А он – бревно, бесчувственное даже…
Сам виноват, возьму и укушу…
Не чувствует… напьюсь хоть крови вволю…
Фу, снова перепил, едва дышу.
Пить так, себе я больше не позволю…
А он лежит, сопит – еда едой,
Как рыжий кот на тёплом солнце в мае.
И всё-таки он мне почти родной –
Ведь кровь его, меня переполняет».
Но человек вдруг, почесавши лоб,
Перевернулся грузно на диване,
При этом был раздавлен грубо клоп,
Став жирной, красной точкой на пижаме.

Возможно, кто-то скажет, есть народ,
Который кровь чужую льёт и «пьёт»,
Забыв, что кровь людская – не вино…

Придёт пора – останется пятно.