И в Рай никто из стихоплетов не попал...

Стихи мои похожи на меня,
Гулянки, пьянки, женщины, проказы,
И жизнь моя – романы и рассказы
И аскетическая форма бытия.

Что бы подняться нужно часто пасть,
Рожденному летать и падать просто,
Все испытать с рожденья до погоста,
Рассудочность преображая в страсть.

По нервам звон, желанья, как аккорды,
Мелодии мои по дням летят,
Движения расчетливы и горды,
Но в настроениях раздрай и перепад.

Депрессии, как признак суицида,
Таких, как я  едва ли обойдут,
Ведь больно ранят пораженья и обиды
И до петли измены доведут.

Порой  ночами сочиняю песни,
Куплеты до печенок достают,
Но вкуса нет порою  в жизни пресной,
А специй ангелы не часто подают.

Но вот один невольно задержался,
И проявил какой то интерес,
Но Он довольно странным оказался,
Смотрю внимательно не ангел то, а бес.

И говорит – «Ты что решил убогий,
Неужто благодати ожидал,
У Бога для поэтов жребий строгий,
И в Рай никто из стихоплетов не попал.»

Я не поклонник ложных обещаний,
Ответил, что проклятий не боюсь
А что касается посмертных пребываний
При встрече с Богом сам договорюсь.