Мы были...

И снова, годы пересилив и зовом памяти ведом,
я возвратился в твой красивый и мне когда-то близкий дом.
Где всё осталось, как и было, картины, книги, и цветы,
то, что ты истово любила и чем жила всё время ты.

Но молчаливы и бездушны в своей особенной судьбе,
они сумели быть послушны и просто родственны тебе.
И бюстик Гёте на рояле, и эти вазы на окне,
о, как они тебе внимали, когда в надменной тишине
ты упоённо, вдохновенно, и со слезами на глазах,
вживалась в музыку Шопена, затем Вивальди, Моцарт, Бах…

Твоя любовь, твоя стихия, души божественный хорал,
и с ним Поэзия.
Стихи я тебе лишь только посвящал.

Но мчалась Жизнь, года минуя и оставляя позади.
Вновь руки я твои целую и прижимаю их к груди,
с тревогой, болью, ожиданьем встречая твой щадящий взгляд,
пронизанный воспоминаньем о том, как много лет назад
мы…