Ветра

Ветер треплет занавески в приоткрытое окно;
Круглый столик, шашки нэцкэ, книга, роза и вино,
Локон витый, пальцы тонки, теребящие цветок... -
Где вы, Пушкина потомки?! Ныне кто из вас пророк?!
Сани - загнуты полозья, снег искрится, детский гам,
И рябиновые гроздья сладки красным снегирям;
Лапы елей, мчится тройка на приветливый дымок –
Только там теперь помойка... бомж поэт, а не пророк!
Всё, что было прежде – сказка, за закрывшимся окном,
В доме нашем свистопляска, помешался отчий дом;
То ль от скуки сытной воли, то ли бес нас закружил -
Человеческою болью Чернобог набрался сил.
В чисто поле выйду снова на свободные ветра,
И ветрам я брошу слово с корнем славным, с корнем: «Ра!»
В нём есть ключ к земным рассветам, в нём есть камень Алатырь,
Что мне стоит стать поэтом, разве я не богатырь!
В слове сила исцеленья, в слове радость и покой,
Речка, лес и птичье пенье, сладкий мёд, пчелиный рой.
В слове - тайна мирозданья, в нём же – чаша бытия,
В чаше этой всё за гранью пониманья «мы» и «я»!
Ветер треплет занавески в приоткрытое окно,
Круглый столик, шашки нэцкэ, книга, роза и вино,
Локон витый, пальцы тонки, теребящие цветок... -
Где вы, Пушкина потомки?! Ныне кто из вас пророк?!