И кто поэт, тот сам того не знает...

Я не поэт, мне стих - не ремесло.
Я этим не живу и не питаюсь.
На ниву сорным семенем несло -
И вот, взошла. Расту и разветвляюсь.

Вокруг - покос. Но я ещё стою.
Я здесь давно. В ветвях гнездятся птицы...
Поэты век у бездны на краю.
А я с судьбой - смиреннее синицы.

Я не поэт, ну что вы, господа...
Тут тишина. Ни лавров, ни оваций.
Мне рифмы слов - роса, корням вода,
Туман седин белеющих акаций.

Шипы мои - не опыт, но судьба,
Пернатых душ не вызовут смущенья.
Лишь взрывов близких эта голытьба
Пугается до самоотреченья.

Коль гнёзда вы покинете гурьбой -
Я не нужна. И всё тогда не нужно.
Да, я поэтом сделана войной.
Сначала внутренней... Потом - извне, окружно...

И птицы мечутся, и мне покою нет.
Ветвей из дрожи гнёзда опадают...
Врасплох и заморозок... И тускнеет свет...
И кто поэт, тот сам того не знает...


                12.10.2023


Рецензии
Прекрасно Сильное стихотворение..., не столько внешне, сколь красиво внутренним убранствоим... Души Свободного Поэта!!!

Игорь Пирог   13.10.2023 09:13     Заявить о нарушении
Спасибо, Игорёш, привет! Рада видеть. Ну вот видишь, и ты мягко намекаешь, что внешне - не того... красивостью... )
Значит, мои мысли и твоё восприятие - совпали... ))
С теплом ( у нас сейчас морозно, наверно, как и у вас ), Мари

Марианна Гежинская   14.10.2023 01:03   Заявить о нарушении