Городу Выборгу

Дух корабельный выбрит до глубины ветров.
Надолбы. Стильный Выборг, как капитан, здоров.

В воздухе пахнет рыбой, значит, вчера июль
в шхерах прибрежных с морем птиц сторожил патруль.
               
Чайками весь распорот, след за кормой непрост...
Неба открытый ворот: парус его, форпост.

Свет в зеркалах залива, веки смежив эпох,
чертит, дразня лениво: нос у драккара плох...

Лунного лета слепок. Средних веков донжон –
Выборгский замок-крепость. Олафу вверен он.

Кнутссон напротив башни недругов сны крошит,
как космополис шашни, в каменном беже плит.

Торгильс веков тропою скольких своих узрел?
Кажется, что с волною гордый встаёт карел

и, подымаясь мимо порта шершавых скал,
у маскаронов мирно гладит лепной оскал.

Рыбий и птичий берег делит вдоль мостовой.
Крепь валунов измерит призвук их горловой...

Слов колоритных абрис свит в фимиаме смол.
Город, обратный адрес я отыскать не смог!