Солнце шпарит с утра,
будто удержу нет, –
золотая пора,
встал пораньше, чуть свет,
выхожу на балкон,
зелень, солнце в глаза,
навсегда испокон
в небесах бирюза…
И не верится мне,
что конец сентября,
что в далёкой стране
бьют врага-упыря,
там осенние дни,
сеет дождь, листопад, –
осень, ты мне сродни,
с головы и до пят
я в тебя погружён,
как в немое кино,
осень, я не пижон,
мы с тобой заодно,
в чёрно-белом мирке,
словно грач на снегу,
я бы шёл налегке,
но, прости, не могу,
тяжек воз за спиной,
память тянет к земле.
Присмири, солнце, зной,
я привык к полумгле…
27.09.2023
И это осень
© Copyright: Марк Полыковский, 2023
Свидетельство о публикации №123092702972
Свидетельство о публикации №123092702972
Рецензии