Вечер, божия суббота,
тихо в полумраке,
за окошком бродит кто-то
в чёрном лапсердаке.
Три звезды видны на небе,
скоро будет много,
посоветуй, мудрый ребе,
что просить у бога.
Годы мчат, аж ветер свищет, –
не догонишь, где там,
за окном, чай, не Мытищи,
нет, по всем приметам
морем дышит южный ветер,
как на Лукоморье,
тявкает соседский сеттер
о собачьем горе.
Вроде, осень за окошком,
хочется прохлады
уличным блудливым кошкам –
тем, что ищут клады
возле мусорного бака
или у забора.
Тору и без лапсердака
я прочту, сеньора,
пусть в заботах и печали
знанье возрастает, –
осень ранняя в начале,
осень вечных таинств.
Кто-то бродит за окошком
в лапсердаке чёрном,
вторя в такт в ладу минорном
скрипкам и валторнам…
08.09.2023
Осень в миноре
© Copyright: Марк Полыковский, 2023
Свидетельство о публикации №123090901296
Свидетельство о публикации №123090901296
Рецензии