Фигаро тут? Фигаро - там

Писать тебе,  что  письма  жечь.
Надёжней  выбросить  на  ветер.
Пусть их подхватит  кто-то  третий,
В живых оставив мою речь.

Мне  нужен третий,  вот беда,
Потом  четвёртый,  после  пятый,
Шестой, седьмой, восьмой, десятый…
Остановиться?  -  Ерунда.

Остановиться?  - Ни за что!
Ведь я должна писать кому-то
О том, что треснуло  ребро,
Что счёт ведется  на минуты
И скоро кончится  совсем
Песок в моих часах  песочных
И я строчу, строчу  подстрочник
Своих несбывшихся  поэм.

Зачем   пишу?  -   Ты  нем  и  глух.
В твоих  полях  -  иная жатва.
Скрипит , перетираясь  дратва,
Натянутая   между   двух.
Скрипит и рвется  нить  родства,
Соединяющая  души
И прогорают  как  дрова
Слова,  не попадая  в  уши.

Так в чём же смысл,  его ядро?
Тела сливаются  без  смысла.
Куда  качнётся  коромысло,
Туда расплещется  ведро.
А  души –то?  - одно враньё!
Тела  срастаются  прочнее.
Эрот  -  производитель  клея
И лома  нет  против  него.
Нет лома против хитрых  стрел,
Когда в азарте сей пострел.
Когда колчан набит обильно
Орудьем пыточным любви,
Любая  ПВО  бессильна -
Расслабься  в  пытке и живи.

Как мир  предание  старо:
Опять  женился  Фигаро
И непонятно  кто невеста,
Но,  видимо,  другого  квеста
Уже не будет  всё равно.