Я всё Поэтом быть мечтаю,
Но дни мои уж сочтены,
Поэтов всех перестреляли,
Тугие, громкие басы,
Поэты мутировали страшно,
С лица сих точно не узнать,
Их речь настолько стала страшной,
Что невозможно их понять,
Они беснуются на сценах,
Толпа им рада подрыгать,
Собака эстетичней лает,
Но кому уж это знать,
Они мутируют не сразу,
Не сразу лик покроет вязь,
И разум исчезает только,
Когда в текста приходит грязь,
Всё утех им плотских мало,
Денег горькая нужда,
Их обласканные чресла
Не могут пяти минут прождать,
И если все ладони мира,
Будут им рукаплескать,
Они, лишь больше возжелают,
Ведь это их убогая мечта,
И вроде бы приходит грусть,
Что нет мне места под софитом,
Здесь все начистили хвосты,
Копыта золотом блестают,
Но мне такая сцена не нужна,
Я на родном поле как подпольщик,
И пока я не отлил вам колокол,
Попробую хоть колокольчик.
Колокольчики
© Copyright: Александр Косоруков, 2023
Свидетельство о публикации №123082200316
Свидетельство о публикации №123082200316
Рецензии