Ходит осень. День покоя. Ветер листья ворошит.
Небо русское такое... И звезда моя горит.
На тумане и рябине настоялся горизонт,
город в мокрой паутине, мокрый мой в ромашках зонт.
Стук часов заветный этот еле слышен, наугад.
Жизнь торопится зачем-то, обгоняя листопад.
И живётся в настоящем где-то на краю земли.
Снится родина всё чаще. Осень. Прошлое вдали.
И звучит язык отчизны всё печальней. Всё трудней
сочинять сюжеты к жизни, послесловия о ней,
где тепло, как в детстве, кроме страха, что - сквозь боль в груди.
Никого сегодня в доме,
дверь открыв, не разбуди.
Послесловие
© Copyright: Морион, 2023
Свидетельство о публикации №123082000164
Свидетельство о публикации №123082000164
Рецензии