Июль так далек от рутинных дел
И в мареве степь плывёт –
Похожа на скомканную постель,
В которой спал сам Господь.
Ковыльные реки не охладят,
Мираж не укроет в тень.
Кому этот день ничего не даст,
А кто-то доволен тем,
Что в выжженных травах поёт сверчок,
Что пахнет чабрец, как мёд.
Пусть многие скажут, степь – ни о чем,
Но кто-то меня поймёт.
Сочится июльский степной мираж,
Похожий на жизнь фантом.
И кажется, можно не умирать.
Шагнуть лишь в него
потом.
Мираж
© Copyright: Яна Конозова, 2023
Свидетельство о публикации №123071706571
Свидетельство о публикации №123071706571
Рецензии