Сказка

Знать, не зря мне загадка досталась:
Среди сказочных дел мастеров
Был художник когда-то, немало
Заслуживший восторженных слов.

То ли СКАЗКА жила в нём с рожденья,
То ль кружил его сказочный сон,
Но казалось волшебным виденьем
Всё, чего ни коснулся бы он!
 
И, казалось, не зря, не случайно
Вместе с Пушкина сказками я
И картин его сладкую тайну
Постигал с первых дней бытия...

Мне близки и холсты Васнецова -
Богатырская тройка в степи,
На распутье - задумчив, суровый
Витязь в шлеме:  "Что выбор сулит?"

Над побоища полем привычно
На глазах равнодушной луны
Два стервятника делят добычу...
Стрелы, сабли да вечные сны.

И опять у картин окунёшься
В несказанные те времена,
Их дыханием вновь захлебнёшься,
Снова ноги войдут в стремена!...

Только всё ж и былина - не сказка!
И терзает загадка меня:
Чья душа воплощается в красках,
Чтобы СКАЗКОЙ потом нас пленять?

Я  себя и не вспомню сегодня
С первой книжкой "билибинских грёз",
Но призвания нет благородней!
И милей - тех восторженных слёз...

***