Прости...

Моему папе,
Василию Гавриловичу,
посвящается.

Папа… папа… Ты не дОжил до сегодняшних салютов,
И в колонне ветеранов на параде не пройдёшь.
По тебе молчит набатно поминальная минута,
Оставляя ком в гортани, запуская в сердце дрожь.

Вас осталось так немного - пацанов, бойцами ставших.
В сорок третьем - восемнадцать: нужен, стало быть, войне.
В девятнадцать, слава богу, бой занёс не в списки павших,
А всего лишь в инвалиды: с левой можно жить вполне.

Без особого желанья к пионерам шёл на сборы
И под маминым давленьем планки надевал свои;
Ты молчал, когда за рюмкой о войне шли разговоры,
И смотрел куда-то в вечность, где идут за Днепр бои.

Где в твою сорокопятку угодил снаряд прицельный,
И полвзвода разметало.  Но очнулся ты живой...
Уцелевшею рукою прижимая крест нательный,
Прошептал мальчишка: "Мама... забери меня домой...."

***
Ты прости меня, родимый, что мы празднуем Победу
Уже двадцать лет последних без тебя. Но как всегда -
За столом спасибо скажем папе, дедушке, прадЕду
И достанем из комода орден "Красная звезда".