Стихи

Перо в натруженной руке устало*,
всё реже оставляя ровный след
из слов, – возможно, слов осталось мало,
а может, вдохновенья нет как нет.

А, впрочем, что такое вдохновенье?
О нём талдычит всяк кому не лень,
мол, жди, когда придёт оно, мгновенье,
и повседневная отступит хрень,

когда с пера не кляксы на бумагу,
а строчки льются, нужные слова
приходят ниоткуда, без напряга, –
стихи текут, кружится голова…

Не верьте этой сказке, всё не так.
Трудней всего начало первой строчки,
найти его, поверьте, не пустяк,
ещё труднее дописать до точки –

да так, чтоб понял каждый кто прочтёт,
что автор думал, не марал бумагу,
что он писал стихи, а не отчёт,
не справку, не дешёвую бодягу.

Не жди, когда незваными придут
восторг ли, грусть, разбуженная память.
Не вдохновенье – повседневный труд
научит, как грача, по-птичьи граять.

Не пишется, садись, читай стихи –
те, от которых на душе тревожно,
в которых нет словесной шелухи,
и без которых муторно и тошно.

Учись плести словесную кудель,
чтоб строки, словно якорные цепи,
держали стих, а тот, как цитадель,
как монолит, не рушился без крепи.

И вот уже усталое перо,
поставив точку, дописав страницу,
руке натруженной напомнит про…
Мелькают лица, лица, лица, лица…

*) Строка из сонета CCCLIV «Прошу, Амур, на помощь
мне приди…» Франческо Петрарки (1304 – 1374)
в переводе Евгения Солоновича (р. 1933).

11 – 16.03.2023