Снег засыпает скорую, курит водитель в сторону,
Фельдшер качает женщину, пятую за неделю.
Сплюнул водитель: господи, я бы сбежал по простыни,
Чем в темноте, обоссанным, лучше уж тут, в метели.
Белая, распростёртая...Ты не зевай, заст;гивай,
Кожа такая тёплая...Доктор, какое время?
Время бескомпромиссно. С рождения до эпикриза
Третьего за ночь посмертного, третьего - не последнего.
Ладно, шесть сорок. Сотовый. Дочь её полусонная.
"Мамин пакет с кальсонами, будьте добры, верните".
Сунуть бы в холод голову...жизни и смерти поровну.
Богу сегодня похрену.
И докурил водитель.
В метели
© Copyright: Цеппелина, 2023
Свидетельство о публикации №123030100660
Свидетельство о публикации №123030100660
Рецензии
****
Такое чувство, что ты не карандашом по бумаге, а мыслями в голову пишешь. У тебя рой стихов в голове. Каждый день. Кажется, что у тебя их тысячи. Просто не все записаны на бумагу. Талантище!
Виктор Покидышев 04.03.2023 17:22 • Заявить о нарушении
Такое чувство, что ты не карандашом по бумаге, а мыслями в голову пишешь. У тебя рой стихов в голове. Каждый день. Кажется, что у тебя их тысячи. Просто не все записаны на бумагу. Талантище!
Виктор Покидышев 04.03.2023 17:22 • Заявить о нарушении