Ничего не могу...

Ничего не могу, ни строки написать, ни словца,
от себя ли бегу, не сумев убежать от ловца,
что так цепко меня нынче держит в шершавых тисках
и твердит – из огня ты не выйдешь, не сможешь никак
ни из пепла восстать, ни воспрять из вседневной тоски...
Как мне эту печать с губ сорвать, и тугие тиски
разомкнуть и взлететь? Но не феникс я и не дракон.
Мне бы просто запеть, о терновник тяжёлых времён
исколовшись, на свет бесконечной любви изойти,
если слов больше нет, если к свету не вижу пути...
Не поэт я, слова, даже если найдутся, не те –
обозначить, назвать суть печали во всей простоте.
Ведь и света во мне не найдётся для праведных слов –
в моей личной войне не всегда побеждает любовь,
если тоннами смерть отправляет нам сбрендивший мир,
если смог он посметь преступить и шагнуть за фронтир.
Если бьёт он мою дорогую до боли страну,
я, и молча, ему объявляю всем сердцем войну.