О печнике

Casey Duval:

Море внутри. Оно сейчас бушует,
Внутри, там нет ничего, а может- есть...
День холодный, меня к себе же опять ревнует?
Или на ужин, как проголодавшийся хочет съесть?

Как рисунок он, но только заштрихованный простым...
Очертания линий знакомо , узнаю , кто   рисовал...
Сразу видно, что держащий карандаш, не был молодым,
Но и старым не был я - он наверное б  прошептал...

Кто-то плачет все , депрессий круговорот,
Кто-то ликует, что в кармане заветные монеты...
Кто-то верит , спит, или живёт как крот,
Записывая дни в папку "Прожитые"...

Дай, мне силы день. Чувствовать...я так хочу...
Плакать и смеяться, ржать и ломаться.
Как тонкая паутинка парить на ветру...
Но не дай упасть,  дай мне сил пытаться...

Есть люди - не боятся они умереть...
Ни душой, ни телом. Может в этом сила...
Они боятся, что род их будет жить , но тлеть,
Без молитв... Без памяти... Той, что просили...

В день тот самый... Такой день у каждого есть...
В нем меняется все... Жизнь после жизни...
Совсем другая ... Не ритмичная, тихая песнь.
Разве заслуживает день килограмма пыли...

Карандаш у него в руке... Знакомая графика...
Нет ни у Бога... Ни у простого шофера, ни у сантехника...
А у пришедшего в сон, старого печника,
Своей судьбы,  достаточно разумной, пленника...

 Есть Он - не боится он умереть...
Ни душой, ни телом. Может в этом сила...
Он боится, что род их будет жить , но тлеть,
Без молитв... Без памяти... Той, что просили...


Усопшие...