Поэт и Муза

Сошла к поэту как-то Муза,
И разговор потёк такой:
«Ты для меня, поэт, обуза,
Когда в кручине затяжной.

Меня ты мучаешь до колик,
С тобою быть сплошной конфуз,
Меня послушай, мой соколик -
Избавься ты от этих уз.

Слагать стихи легко и просто,
Ты ж от надрыва весь иссох,
В поэзии не вижу роста»,
И наш пиит озвучил вздох:

«Права ты, матушка родная,
Мне этот спад не превозмочь, 
Былые взлёты вспоминая,
Я будто погрузился в ночь.

Прошу тебя, свети мне ярко,
Дай вдохновенья и огня!
Чтобы от рифмы стало жарко,
Не мучай, пожалей меня!»

Была же Муза непреклонна,
Не вняв писателя мольбам,
В плаще из ямбов примадонна
Ушла к успешным берегам.

И он один остался в горе,
Не веря в свой талант и путь,
Но был у Мастерства в фаворе,
Что Музы не слабей ничуть!

Он дописал сонет под утро,
И слов волшебных ручейки,
Как будто блики перламутра,
Прекрасны были и легки.