Трава серо-бурая, сжатое поле,
Нагие кусты над студёной рекой.
Лишь ветру осеннему вольная воля -
Гоняет он листьев растрёпанный рой.
Вот наша деревня стоит на пригорке,
И свет её окон приметен вдали.
А месяц ущербный, как сырная корка,
И тучи его проглотить не смогли.
Ноябрь, надоели твоя монохромность,
Короткие дни, мрак ненастных ночей;
Рассеянный дождь и ветров неуёмность,
Метанье и треск обнажённых ветвей.
На улице пусто - безлюдье, беззвучье,
Лишь ветер, как зверь, завывает во мгле.
Оторванность эта и давит, и мучит,
Как будто бы нет никого на земле.
Ноябрь
© Copyright: Алона Китта, 2022
Свидетельство о публикации №122121505124
Свидетельство о публикации №122121505124
Рецензии