Медовый запах в шелесте травы,
в плывущем небе, в золотистой дымке,
в полёте стрекозы и в белой глине,
где ласточкины сделаны ходы,
в полях ромашек, васильковой мгле,
жужжащей пчелке, недвижимом ветре,
в тебе на расстоянье полуметра,
в полуденном полупрозрачном сне.
Стекает мёд с едва открытых губ,
сползает слово божией коровкой
к тебе в ладони нежно и неловко
протянутых ко мне медовых рук.
медовое
© Copyright: Вероятность Ноль, 2022
Свидетельство о публикации №122113004991
Свидетельство о публикации №122113004991
Рецензии
Случилось лето, ожиданье
Не подвело. Жасмин, сирень …
Все увядает, чтоб когда-то,
Скоропостижно постареть,
Нам образ обнажая скромный
Сухих пугающих ветвей.
Мост через реку, чтоб парому
Не плыть из этого в тот свет ...
Не говори, что все напрасно,
Рисуя пальцем по стеклу,
Мы ожиданьем наши краски
Приумножали в дни разлук.
До ноября, зима вдогонку
Без приглашения — жандарм ...
Дня не хватало за день, года …
Но зиму переживший ждал …
Олег Долгунов 30.11.2022 20:28 • Заявить о нарушении
Не подвело. Жасмин, сирень …
Все увядает, чтоб когда-то,
Скоропостижно постареть,
Нам образ обнажая скромный
Сухих пугающих ветвей.
Мост через реку, чтоб парому
Не плыть из этого в тот свет ...
Не говори, что все напрасно,
Рисуя пальцем по стеклу,
Мы ожиданьем наши краски
Приумножали в дни разлук.
До ноября, зима вдогонку
Без приглашения — жандарм ...
Дня не хватало за день, года …
Но зиму переживший ждал …
Олег Долгунов 30.11.2022 20:28 • Заявить о нарушении
Лист, листок, листочек, листик,
перелесок и ручей,
сколько троп, как строчек, лисьих,
сколько птичьих виражей!
То на взлёт душа стремится,
то схоронится впотьмах,
собирает в стопки листья
белоснежная зима,
и летит за строчкой строчка
в небо струями пурги,
белым днём и чёрной ночью
от любви и от тоски.
Угрожают им в полёте
холод, встречные ветра,
вдаль лети, мой самолётик
легкокрылого стиха.
Пусть прочтёт тебя учёный
и не очень человек… -
лист, зимой завороженный,
свежий, словно первый снег.
Вероятность Ноль 02.12.2022 17:56 Заявить о нарушении
перелесок и ручей,
сколько троп, как строчек, лисьих,
сколько птичьих виражей!
То на взлёт душа стремится,
то схоронится впотьмах,
собирает в стопки листья
белоснежная зима,
и летит за строчкой строчка
в небо струями пурги,
белым днём и чёрной ночью
от любви и от тоски.
Угрожают им в полёте
холод, встречные ветра,
вдаль лети, мой самолётик
легкокрылого стиха.
Пусть прочтёт тебя учёный
и не очень человек… -
лист, зимой завороженный,
свежий, словно первый снег.
Вероятность Ноль 02.12.2022 17:56 Заявить о нарушении