Пересохла река, можно брод не искать.
Не ложится строка, как её не ласкать…
Мимо Храма иду, сжавши накрепко рот.
Даже в пьяном бреду я люблю свой народ.
Но теряю себя, поддаваясь вину.
Может сердце скрепя мне уйти на войну?
Я молюсь впопыхах и с утра и в ночи…,
Токмо в небе мирском ни Луны, ни свечи.
Я хотел рассказать правду жизни своей,
Но стихом не связать напрочь порванных дней.
Всё лицо, как в огне перед Ликом Святым.
Был ли я на коне или прожил пустым?
И до нынешних пор без руля, без ветрил.
Я калека и вор всё не то мастерил?
Что-то пишет рука… чёрный ствол у виска.
Пересохла река, можно брод не искать…
Надоть старый свой челн с чердака доставать...,
Вплоть до вешней поры вся его шпаклевать.
Парусины достать, чтоб ветрило пошить,
Вёсла выстругать, руль, - дабы далее жить!
Назло всем бесам и чертям...
© Copyright: Андрей Челноков-Шекснинский, 2022
Свидетельство о публикации №122111507757
Свидетельство о публикации №122111507757
Рецензии