16 мая. 136

1.
   ИЗДАТЕЛЬСКИЙ МАЙ

Кому шепнуть: и я - поэт?
Но как? С какою интонацией?
Сто тысяч доразу не лет -
Поэтов тщатся издаваться бы.

Резвятся в пасмурной стране,
Забыв про степи и промышленность,
Коней - зачем они войне
С не поршневыми вовсе мышцами?

Эльбрусы из черновиков
Воздвигнуть можно при желании...
И я... хотя и нелегко,
Клавиатурю я послания...

О чём?.. Народ... Страна... Увы!..
Всё о себе да о застольях...
Смотреть давно почти привык,
Как сучьий мир в разврате тонет.


2
Подобно метелям, заводит
Любимую песню жульё:
"Сначала поделим заводы,
Затем переделим жильё..."

Жильё?.. Чьё да чьё?.. Населенье
Простого никак не поймёт:
Вчерашний мороз во спасенье
Сегодня болезни пришлёт.

Бывает болезнь ли армянской?
Бытует такой анекдот...
А непогода не мямлит,
Распахнуто песню поёт.

Сорвались снега саранчою,
Ведут себя, как саранча.
Но если притопнет ногою
Луч солнца,- дадут стрекача.

Седые опричники в форме -
Заслуженные сторожа:
Без размышлений и форса
За вьюгою вслед поспешат.

Ручьи запоют аллилуйя
Рождённому не у людей:
Он банки откроет святые,
Подобные вере своей.

Нарушены прошлого гены,
На холоде портится сталь,
Ломаются аборигены,
От долгих метелей устав...

Звучит бессловесная песня:
Метелица - как хоровод -
Разместит на должное место
В приходе любимый народ.©



3.
Помимо холода и дёгтя,
Помимо света и тепла,-
Дождинка каплей со стекла
Стекла в подставленный подойник.

На подоконнике всегда
И никогда в годах-порталах
Необнаруженная тайна
Захоронилась без следа.

Что за неуловимый знак,
Хоть одиозен вроде оды:
Уж так улыбчиво подходит,
Что чертыхается добряк?

Один не удосужен выбрать
По вкусу сваренный обед,
Другой сглотнул пустой ответ
С обглоданных костей у рыбы.

Куда бы, третий ищет выбить
Набитый золотом кошель,
Четвёртый кашель цедит в щель
С угодой смерти очевидной...

И все стремятся простоту
Земного быта объегорить,
А объегорив - мало горя
До философий на посту.

Когда таинственность исчезнет
Проросшей мыслью через лоб,
Дождинка стукнет о стекло
И станет молоком ничейным.

Не станет у окна меня...
Никто стихи писать не станет...
Никто их, к слову, не читает
В среде таинственных менял.©