* * *
Медные деньги безвременья, падают листья.
Умер посёлок, но всё ещё хочется жить.
К вечеру холодно. Топкая просека мглиста.
Тонкими иглами воздух предзимний прошит.
Так на валежину тихо присядешь и смотришь,
как поднимается дым в заповедную тусклую высь.
Бог этой местности — мой ускользающий кореш.
Мобилизуют его, на минуту он тут появись.
Но никого не видать на дурниной затянутом поле —
целая Ингрия здесь, а попробуй кого обнаружь.
Сердце уже не болит. Или просто не чувствует боли?
Эко же дров наломали скоты. А ещё чепухи намололи.
«Миру — война!», «Повторим!» —
неотвязная лютая
чушь.
Медные деньги безвременья, падают листья...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2022
Свидетельство о публикации №122102000621
Свидетельство о публикации №122102000621
Рецензии
Нет, наоборот. Всё очень хорошо. Просто надоело в рецензии писать банальные мысли. Ваши стихи требуют профессиональной критики. Стихотворение мне созвучно, если б я умел, написал бы так же и то же :)
Савельев 20.10.2022 15:45 Заявить о нарушении
Савельев 20.10.2022 15:45 Заявить о нарушении
Спасибо. Да, было бы здорово профессиональную критику услышать. Но в нашей
литературе сейчас, в общем-то, критики нет как жанра. Просто нет её.
Сергей Аствацатуров 20.10.2022 18:19 Заявить о нарушении
литературе сейчас, в общем-то, критики нет как жанра. Просто нет её.
Сергей Аствацатуров 20.10.2022 18:19 Заявить о нарушении