Уходя от нее, он просил, как ребенок,
Не проситься вослед, не винить никого.
Этот миг был не сон… и мучительно долог.
И рыдала она. Он ушел все равно.
Был трагизм и в ветрах, как баллада о чувстве,
Догорающем в сердце столь юной любви.
Был ребенок грудной, и один – с нею в пульсе.
И не знал он еще, что оставил троих.
Но ветрам все равно. Воют там, в придорожье,
Где уставших машин не свирепствовал гул.
Равнодушно в пространстве витал осторожно,
Как апостол худой, справедливости дух.
И просила она в пустоту – прямо в небо,
Не оставить его бездыханным в полях,
Что оно оросило для пышного хлеба,
Только нынче там смерть на багровых кровях.
Но ветрам все равно. Воют там, в придорожье,
Тело мертвое стынет, и мокнет земля.
Тихо плачет она, веря в светлое, в Божье.
В колыбели играет, резвится дитя…
Но ветрам все равно...
© Copyright: Погос Торосян, 2022
Свидетельство о публикации №122101900607
Свидетельство о публикации №122101900607
Рецензии