Пуд печали, слепая тоска
Не коснется того колоска,
Что кивает мелодии в такт,
Вольный ветер не дразнит, а так,
Выражает бунтарский свой дух.
Он свободен от черствых умов,
От корысти, блестящих тельцов,
И не снится ему по ночам
Как сползает накидка с плеча,
А корона и вовсе из мух.
Попадёт колосок в жернова,
Разлетится лихая молва,
Соберутся просители в круг,
Разойдется в две тысячи рук
И накормит по тысяче ртов.
Колос
© Copyright: Полина Мербаум, 2022
Свидетельство о публикации №122101903301
Свидетельство о публикации №122101903301
Рецензии