Наши души мытарились попусту
от холодной Невы до Москвы.
В лабиринтах потёртого глобуса,
нас водили кругами волхвы.
В ореоле фонарного зарева
будто звёзды кипят мотыльки.
Серебрится кудрявое марево,
отлетая от чёрной реки.
Осень рваное небо заштопала,
опрокинув закат набекрень.
На ветвях золочёного тополя,
засыпая, зажмурился день.
Отмолился, желанье загадано.
гладят струны сверчки-скрипачи.
В алтаре, задыхаясь от ладана,
угасает огарок свечи.
Чёрный ворон над звонницей кружится,
между синих осенних дымов.
Свечи тают в воскОвую лужицу –
в искупление наших грехов…
Горний свет, упокоился сполохом
на промокшей, бордовой листве.
Небо выше, чем треснувший колокол
на октаву, а может, на две.
В лабиринтах потёртого глобуса
© Copyright: Михаил Скубилин, 2022
Свидетельство о публикации №122100600660
Свидетельство о публикации №122100600660
Рецензии