Махачкала

Миясат Шейховне

Со мной Господь играет в пряталки-искалки.
Он разложил по городу котов —
я их ищу. Я в тридцать три — кошачий сталкер.
Такая миссия — погладить. Я готов.

Бежать мне некуда и незачем. Я дома.
"Ты дома," — подтвердит мне Миясат
спокойно, как всегда, но столь весомо,
что я умолкну. Я пройду подряд

десятки улиц, зряче вверенных поэтам
и их бессмертным нежным именам.
Не просто улицы, но — строки. Тёплый ветер
и Каспий, привстающий в стременах.

Коты-клубки, коты-животики, кот-леность —
я их считаю. Мне держать отчёт
перед Самим в конце моей рабочей смены,
когда подкатит к трапу самолёт.

Я не ошибся выше. Лестница на небо —
всего лишь трап. Ну, может, чуть длинней.
Махачкала моя... Да разве я здесь не был?
Ведь я как дома! Дома. Разве нет?

Коты разложены, как яблочки соблазна, —
вся мудрость в них, что прячет горний сад,
одна лишь разница: коты собой не дразнят,
они ушами молча шевелят.

Найдя котов, я в срок положенный отчалю,
и кто-то молвит через звездопад:
"Ты дома", — разом утолив моя печали
спокойствием. Совсем как Миясат.