Сегодня я далёк от трассы,
Лет двадцать как пенсионер.
Сплю на подержанном матрасе,
Ушедшего СССР.
Встаю чуть свет,
Не спится что-то.
На завтрак каша и кисель,
А за окошком ждёт работа:
Если не лень, на целый день.
Зимою снег:
Очистка тропок.
Весной лопата- верный друг,
Вскопать, вручную, пару соток,
Не так- то просто и не вдруг.
А где-то там, где дуют ветры,
Не спит подземная река:
Не изменяя главный вектор,
Течёт две тыщи километров
Издалека, и на века.
Здесь мы до пенсии пахали,
И создавали сей оплот:
Нефть самотлорскую качали
Лет сорок пять, из года в год.
Вот почему порой не спится,
Тревожит сонм различных дум,
И трасса, что-то, стала снится,
Дарить нам щедро, как Жар-птица,
В трубе, тюменской нефти, шум.
Он нас бодрит,
Мы в него влиты.
Живём и думаем о нём.
К трубе притянуты магнитом,
Остатки прежних дней- элиты,
Согретые её теплом.
\
\\
Согретые её теплом
© Copyright: Иван Плетухин, 2022
Свидетельство о публикации №122090400924
Свидетельство о публикации №122090400924
Рецензии
Но трасса Вас не забывает,
Когда уж снег под Солнцем тает,
Вокруг подснежники цветут,
Она опять под сердцем, тут...
Александр Пальянов 07.09.2022 01:29 • Заявить о нарушении
Когда уж снег под Солнцем тает,
Вокруг подснежники цветут,
Она опять под сердцем, тут...
Александр Пальянов 07.09.2022 01:29 • Заявить о нарушении