Ответ долгожителя астрологу или Благая старость

Ты мне, астролог,
предвещаешь поворот.
А я дорогу
вижу наперёд:
прямою колеёй
по жизненному краю
накатом еду в никуда –
и это знаю.
И тормозить не хочется,
скрипя.
Но ты гаишником
остановил меня.
Мол, еду не туда
и правила нарушил.
А мне другой маршрут
уже не нужен.
Моя поездка
и без правил приведёт
туда, где жизнь
соблазнов не даёт.
То смех и слёзы
ярко не волнуют.
То новости
по сердцу не стучат.
Кукушка многолетье
накукует,
а я годам своим
уже не рад…
Ты скажешь:
«Сожаления слеза
его уложит,
как траву коса,
орешек твёрдый
его воли
расколется
душевной болью».
Но нет,
за горло меня
жалость не берёт –
любви и воли
я познал полёт.
И вот смиренно
дышит моя грудь -
ей крыльями надежды
не взмахнуть.
Так хочет старость –
мой вечерний свет.
И немощь так велит:
всему – привет!
Лишь память –
яркий луч во тьме –
просвечивает фильмы
обо мне.
И душу бередит
неумолимо
бессонница
измученных ночей.
И, мнится,
звезды пролетают мимо
звезды, неполыхающей,
моей.
Но я ещё тянусь
богохранимо
за вереницей
безответных дней.