В чём суть хорошего стиха?

Хороший стих – не в столбик текст о счастье,
не о любви красивая строка,
а пульс за сто у самого запястья
от тоненькой прожилки у виска.

Хороший стих – не просто ритм и строфы,
не только смысл, как крошки голубям,
а внутреннее эхо катастрофы
в моменты изменения себя.

Хороший стих – не сказка с миражами,
а голос от ребёнка и сверчка,
и автор не в костюме, а в пижаме
подносит мир по буковкам к очкам.

Хороший стих – всегда фигура речи,
и эта речь до шёпота тиха:
- прекрасен мир, но мы–то в нём не вечны -
и в этом суть хорошего стиха.
______
     "...что пользы в стихах, написанных так рано!
     Нет, с ними надо повременить, надо всю жизнь собирать смысл и сладость, и лучше долгую жизнь, и тогда, быть может, разрешишься под конец десятью строками удачными.

     Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано),стихи - это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром.

     Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, - но и этого еще мало.

     Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах.

     И нужно побыть подле умирающего, посидеть подле мертвого, в комнате, отворенным окном ловящей прерывистый уличный шум...

     Но мало еще иметь воспоминанья. Нужно научиться их прогонять, когда их много, и, набравшись терпения, ждать, когда они снова придут. Сами воспоминания ведь мало чего стоят. Вот когда они станут в тебе кровью, взглядом и жестом, безымянно срастутся с тобой, вот тогда в некий редкостный час встанет среди них первое слово стиха и от них отойдет."

(Райнер Мария Рильке,
"Записки Мальте Лауридса Бригге")