Корабли

И вот ты живешь на краю земли, где всегда весна, в гавани цвета сказочной голубой дали. Вечером ты открываешь бутылку бархатного вина, долго любуешься на проплывающие корабли. Если не хочешь, можешь и вовсе ни с кем здесь не говорить. Это не та страна, не твоя вина, ты заплатил за воду, за газ, за свет. Ты гражданин, а не какая-то там шпана, которая лезет в трамвае под турникет, чтобы на мелочь купить сигарет в ларьке. Солнце рисует красивые полосы на песке. В прошлый четверг тебе стукнуло тридцать лет. Ты уже понял, чего в этой жизни не стоит видеть: лжи, лицемерия, черного снега, толпы в метро. Глупо любить все то, что так хочется ненавидеть, с берега дует ласковый ветерок. Завтра откроем наверное куантро. Будем сидеть на веранде и долго думать, глядя на нескончаемый пейзаж. Только внутри все по-прежнему ноет и негодует (берег не наш – корабли не наши – песок не наш). Родину-мать избивает отец-алкаш. Хочется взять бумагу и карандаш и написать историю всю сначала: жил-был ребенок из сказочной голубой дали и никуда не хотел уплывать с причала.
Если насыпать в бутылку немного родной земли, мусор добавить, подсыпать снежка и пепла, после встряхнуть хорошенько и подождать минуту, то в этой бутылке становится даже весьма уютно. И иногда получаются сказочные корабли.

03.04.2018