Не хлебом мы живы

Здесь, в роще, где день у ограды церковной
сквозь солнечный росплеск июньской листвы                листв
над храмом, как белая горлица словно,
стремительным взлётом возносится ввысь,

всё так, как и прежде: у пруда, в прохладе,
царит тишина… Только сердце болит,
и строчки неровно бегут по бумаге –
два мира: здесь  тихо, там – кто-то убит…

А дальше – всё то же: и звон колокольни,
и белой церквушки исконная стать.
Не хлебом мы живы, а духом и волей,
чего никогда у души не отнять!

Почившим за землю родную – сторицей
Россия дань памяти вечной воздаст.
А ныне – войной опалённые лица,
а ныне –форпост на границе – Донбасс,

Где нет тишины благодатного лета,
которая в каждой травинке сквозит.
Там рвутся снаряды и нету ответа,
зачем обагрён, словно кровью, зенит?

Как страшны вы, лики войны! – ежечасно
гудит от ракет и раскатов эфир.
И жертвы опять – в Кременном и Попасной,
И смерть правит жуткий бессмысленный пир.

Я знаю, что тщетно, но всё-таки, Боже,
взываю: небесные слёзы пролей –
свои и убитых в полях бездорожья,
и всех, потерявших своих сыновей…

Пред вечностью мы не едины ли, Боже?
Не нам ли держать пред тобою ответ?
И чем человек свою жизнь подытожит,
в которой любви и раскаянья нет?

Но вера жива в Кременном и Попасной,
в Донецке, где жертв от обстрелов не счесть.
Отныне и впредь – наша память безгласно
отдаст всем погибшим за Родину честь.

Когда-то и там  будет мирное небо,
и пруд воссияет, и тишь воцарит…
И солнце, краюшкой румяного хлеба
взойдёт над Донцом, улыбаясь, в зенит.
1.07.22